lunes, 22 de diciembre de 2008

De cuando estuve loco

De cuando estuve loco aún conservo
el carné de majara en la cartera,
un plano detallado del infierno,
un cielo con pirañas y goteras,
un prontuario en la comisaría,
un frasco con pastillas de colores,
la carta con la que te despedías,
remedios varios contra el mal de amores.

Ahora voy rumbo al sur a sentar plaza
desdeñando otros puntos cardinales
y el sol encarcelado en la terraza.
Voy rumbo al sur buscando
tus besos espirales.

Atrás dejo kilómetros de afueras,
aire por respirar, luces en rojo.
Hacia donde señalan tus pezones
voy a toda pastilla
dando gas a la moto.

De cuando estuve loco aún conservo
un par de gramos de delirio en rama,
por si atacan con su razón los cuerdos
y un viento fuerza seis de tramontana;
el vicio de escribir por las paredes
pareados de amor, y la manía
de buscarte entre todas las mujeres
que en horas bajas me hacen compañía.

Cuando rozo tus pétalos, nenúfar
que sobrevive en aguas estancadas
saltan chispas, los cables se me cruzan,
se me sube el mercurio
y me salta la alarma.

Mono de ti que me obliga a llevarte
en sobres rojos, liofilizada,
para tomarte cuando me apeteces
a sorbos cortos
donde duele la madrugada.

Te escribo desde un área de servicio
donde sólo me ofrecen gasolina.
Puedes llamarme a cobro revertido
desde la caracola de la esquina.

Tito Muñoz - Joan Manuel Serrat

miércoles, 3 de diciembre de 2008

El duelo o la refutación del horóscopo



Los dos hombres nacen el mismo día, a la misma hora. Sus vidas no se cruzan hasta que son enamorados por la misma mujer. Entonces se encuentran y se pelean por ella.
Uno de ellos obtiene la victoria y el amor. Al otro le tocan el dolor y la humillación y quizá la muerte.
Los astrólogos han previsto ese día el mismo horóscopo para los dos. Tal vez erróneos vaticinios. O tal vez, se equivoca uno, al pensar que el amor y la muerte son destinos distintos.

Alejandro Dolina

domingo, 16 de noviembre de 2008

La pura verdad

Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos

me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

Paco Urondo

lunes, 6 de octubre de 2008

PARA LEER EN FORMA INTERROGATIVA

Los estados de ánimo cambian , quiero compartir este poema de Julio , que como dice el titulo hay que leerlo en forma de pregunta.


Has visto,
verdaderamente has visto
la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...
Has tocado,
de verdad has tocado
el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...
Has vivido
como un golpe en la frente,
el instante, el jadeo, la caída, la fuga...
Has sabido
con cada poro de la piel, sabido
que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

Julio Cortazar

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Manejando a través del infierno

Por estos dias va a haber mas Bukowski, describe muchas cosas y sentimientos que concuerdan con los mios actuales.saludos a todos
MSV


la gente está exhausta, infeliz y frustrada, la gente es
amarga y vengativa, la gente está engañada y temerosa,
la gente es iracunda y mediocre
y yo manejo entre ellos en la autopista y ellos
proyectan lo que les han dejado de sí mismos
en su manera de manejar.
algunos más odiosos, algunos más disimulados
que otros.
a algunos no les gusta que los pasen, e intentan
evitar que otros los hagan.
algunos intentan bloquear los cambios de carril.
algunos odian los autos más nuevos, más caros.
otros en esos autos odian los autos más viejos.

la autopista es un circo de emociones
chiquitas y baratas, es
la humanidad en movimiento, la mayoría
viniendo de un lugar que
odia
y yendo a otro lugar que odia todavía
más.
las autopistas nos enseñan en qué
nos hemos convertido y
muchos de los choques y muertes son la colisión
entre seres incompletos, entre vidas penosas
y dementes.

cuando manejo por las autopistas veo el alma de
mi ciudad y es fea, fea, fea: los vivos han
estrangulado
su corazón.
Charles Bukowski

domingo, 7 de septiembre de 2008

Otra del viejo Buko, para la semana.

"No hay que lamentarse por la muerte,
como no hay que lamentarse por una flor que crece,
lo terrible no es la muerte,
sino las vidas que la gente
vive o no vive
hasta su muerte"

Charles Bukowski

domingo, 24 de agosto de 2008

Reflexion para esta semana

"Gran parte de las dificultades por las que atraviesa el mundo se deben a que los ignorantes están completamente seguros y los inteligentes llenos de dudas"

Bertrand Russell

sábado, 16 de agosto de 2008

Love

Una hermosa cancion de John , de las que mas me gustan.
Love is real,
real is love
love is feeling,
feeling love
love is wanting
to be loved.
Love is touch,
touch is love
love is reaching,
reaching love
love is asking
to be loved.
Love is you
you and me
love is knowing
we can be
Love is free,
free is love
love is living,
living love
love is needing
to be loved.

domingo, 27 de julio de 2008

Reflexion de domingo para toda la semana

Pensando últimamente en como se va la vida pese a que todavia falta camino por recorrer(esa soberbia del ser humano que me hace suponer siempre que hay un mañana),encontré este poema de Nicanor Parra que encaja con lo que venia pensando de qué hacer con el tiempo por venir , o sea hacer algo de ese tiempo.Ojala pueda empezar esta semana.
MSV

Último brindis
Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.
Nicanor Parra

jueves, 17 de julio de 2008

Esa es tu pena

Ésa es tu pena.
Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras
y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.
Colócala a la altura de tus ojos
y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,
o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,
o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.
Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.
Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,
un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.
Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama
y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.
No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno;
sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.
Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.
No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,
aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.
No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre, no la gastes con nadie.
Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio:
sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura.

Olga Orozco

martes, 8 de julio de 2008

ALBOROTOS, MARCHAS Y PATALEOS

Cada uno grita y patalea desde el lugar que puede. O que le toca. Desde la zanja, el patio, la azotea, el balcón terraza o el pent house. Cada uno va con lo que tiene: pasamontañas, palos, cacerolas o velas. Con ropas de oferta o vestuario caro. O si quiere, desnudo. Y con cultura de descarte, de obelisco, de barrio o de country. De heterosexual o de travestido. Cada uno adhiere a una marcha o a una contramarcha si tiene ganas. Y si tiene desgano adhiere al desgano. Y hay marchas que tienen su hinchada y otras que, apenas salen a la cancha, la platea las silba.

Pero todos somos militantes: hasta los que militan en la nada. O los que dicen que no militan sino que se quedan en casa y no se ocupan de política. La neutralidad es también una ideología. Y la indiferencia, una posición activa. Y los santuarios son homenajes furiosos contenidos, porque los "santuaristas" saben que se puede hacer catarsis con una flor pero no con una horca.

Cada uno marcha y grita en pos de algo aunque se quede quieto o aunque haga silencio y tapie las ventanas de su casa. Este es un tiempo social de entrecruzamientos y de cruces, de pulsiones y de reclamos. Reclaman hasta los que están atiborrados porque su ingesta se ha habituado a atiborrarse y a un miligramo menos de bocado lo consideran un ayuno inmerecido. Reclaman los que reclaman por la inercia antropológica del abandono perpetuo y creen ver un intersticio. Reclaman los que no reclaman porque el reclamo les interrumpe el tránsito.

Hay una calentura democrática que algunos ven con miedo en vez de ver con curiosidad apasionada, con desprejuicio partidario y con libertad de credo y de descreimiento.

Hubo aquí un tiempo en el que las únicas marchas permitidas eran las procesiones y los desfiles militares. O los funerales nocturnos subrepticios.

A mí me atrae este clima de discordia dialéctica, de alborotos vecinales, de intolerancias verbales y de oposiciones estéticas. También la duda acerca de dónde está exactamente la verdad ética. Cada situación se realimenta; cada escándalo se discute públicamente con más pasión que en las bancas. La cosa está que arde pero sin llamas.

Los dramas de dos embarazadas violadas en Guernica y en Mendoza; el pensamiento del Episcopado y el de las organizaciones que lo contrarían; la seguridad y la desigualdad: y la manipulación de la tragedia y la sensación de cada sector según su calidad de vida o su fatalidad en la supervivencia; la soja y las vacas, y las retenciones y el costo del asado; las coimas en el Senado y el arrepentimiento retrospectivo; las pasteras uruguayas y la resistencia entrerriana; el indigenismo y el desdén histórico; el gorilismo inmarcesible y la arrogancia del resultado numérico. Ah, me olvidaba, y el radicalismo puro e impuro, aunque la historia va a decir cuál es uno y cuál el otro y a lo mejor su fallo nos sorprende.

Si el Big Bang de Stephen Hawking fue hace millones de años, éste es el Big Bang argentino que nos involucra. Plutón y el FMI dejaron de ser planetas. Los jubilados ya no son calificados como seres humanos insustentables. Cada gritón grita como se le da la gana. Hay derroche de garganta fácil y de escándalo soplado para dar espectáculo y para que la gente no se aburra.

Hay que saber ningunear al fanatismo y al "ningunismo". Y a la solemnidad pacata y a la monserga hipócrita y a los que son capaces de mentirle al psicoanalista y de mentirse a sí mismos porque le tienen alergia a la pelea entre Dios y el Diablo que Dostoiveski cuenta sin decirnos quién vence.

La vida es desprolija, como nosotros.

La Argentina no es Escandinavia. Tampoco el Vaticano.

De a ratos es bella.
Orlando Barone

domingo, 29 de junio de 2008

Vidas en la basura

El viento sopla fuerte esta noche
y es una viento frío
y pienso en los muchachos
desocupados.
espero que algunos de ellos tengan
una botella de tinto.

es cuando estás en la mala
que te das cuenta de que
todo
tiene dueño
y de que hay cerraduras en
todas las cosas.
así funciona la democracia:
agarrá lo que puedas, tratá de mantenerlo
y agregale algo
si es posible.

así funciona la dictadura
también
sólo que ellos esclavizan o
destruyen a sus
desamparados.

nosotros simplemente
olvidamos
a los nuestros.

en cualquier caso
es un viento
muy
frío.

Charles Bukowski

domingo, 22 de junio de 2008

No puedo quejarme

Estoy con pocos amigos y los que hay
suelen estar lejos y me ha quedado
un regusto que tengo al alcance de la mano
como un arma de fuego. La usaré para nobles
empresas: derrotar al enemigo– salud
y suerte–, hablar humildemente
de estas posibilidades amenazantes.

Espero que el rencor no intercepte
el perdón, el aire
lejano de los afectos que preciso: que el rigor
no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo
curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después
de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas
afinidades tan desencontradas,
porque mis amigos suelen ser como las señales
de mi vida, una suerte trágica, dándome
todo lo que no está. Prematuramente, con un pie
en cada labio de esta grieta que se abre
a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo
la nariz y me dejo tragar por el abismo.

Paco Urondo

viernes, 6 de junio de 2008

No te salves ( Mario Benedetti)

Si bien este poema ya lo habia puesto en el blog , encontré esta brillante ( a mi parecer)declamacion de Miguel Angel Solá.Que la disfruten.
MSV

viernes, 16 de mayo de 2008

Free as a bird

Creo que pasé gran parte de la infancia y comienzo de la adolescencia esperando que los beatles se juntaran de nuevo;que digo esperando, deseando, soñando ...en 1980 ese sueño se empezó a esfumar pero gracias a la tecnología en 1995 , sobre una grabación vieja de John ,los tres sobrevivientes ( George se fué en el 2001) hicieron este tema que se puede escuchar y ver a continuación.
El sueño se hizo realidad, de una manera distinta pero real, final .

viernes, 9 de mayo de 2008

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj

me gustó este texto para compartirlo , donde dice reloj ponele lo que quieras , a veces nos pasa de tener esa dependencia.....

"
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj. "

Julio Cortázar

lunes, 5 de mayo de 2008

Blue , red and grey ( the who)

Some people seem so obsessed with the morning
Get up early just to watch the sun rise
Some people like it more when there's fire in the sky
Worship the sun when it's high
Some people go for those sultry evenings
Sipping cocktails in the blue, red and grey
But I like every minute of the day

I like every second, so long as you are on my mind
Every moment has its special charm
It's all right when you're around, rain or shine
I know a crowd who only live after midnight
Their faces always seem so pale
And then there's friends of mine who must have sunlight

They say a suntan never fails
I know a man who works the night shift
He's lucky to get a job and some pay
And I like every minute of the day

I dig every second
I can laugh in the snow and rain
I get a buzz from being cold and wet
The pleasure seems to balance out the pain

And so you see that I'm completely crazy
I even shun the south of France
The people on the hill, they say I'm lazy
But when they sleep, I sing and dance
Some people have to have the sultry evenings
Cocktails in the blue, red and grey
But I like every minute of the day

I like every minute of the day

domingo, 20 de abril de 2008

Reflexion de un domingo a la tarde para toda la semana

OH SÍ

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde...

Charles Bukowski


viernes, 4 de abril de 2008

Diario de un rosarino en Montreal


“Cuando los dioses deciden castigarnos, atienden nuestras súplicas”
Oscar Wilde

12 de Agosto
Hoy me mudé por fin a mi nueva casa en Montreal. Que paz que hay aquí, todo es tan tranquilo y tan bonito, que bella campiña y que ciudad tan linda.
Casi no puedo esperar a ver las colinas cubiertas de nieve, de verdad que esto es muy hermoso. Que bueno haber dejado atrás el calor, el ruido de Rosario, ya no soportaba mas la humedad y los mosquitos, esto sí que es precioso.
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14 de Octubre
Esto es lo más lindo que he visto en mi vida. Los colores de las hojas, pasear por los bosques y poder disfrutar de las cuatro estaciones del año.
Esta mañana vi un ciervo, que animal tan lindo, luce sus cuernos como una corona, siempre con la cabeza erguida, es sin duda el rey del bosque.
Canadá es como estar en el paraíso. Esto sí que es vida. Y pensar que estuve tantos años en el infierno de Rosario.
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11 de Noviembre
Cada día me gusta más Montreal. Muy pronto comenzara la caza del ciervo. No puedo imaginarme que alguien tenga intención de matar a esos animalitos tan hermosos e inofensivos. Ya llega el invierno y pronto comenzara a nevar, esto sí que es vida.
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2 de Diciembre
Anoche nevó, que alegría. Me desperté y todo estaba cubierto de nieve, parecía una tarjeta postal. Salí a apalear la nieve y de la alegría me tiré y me revolqué por la nieve. Después hice bolas de nieve y se las tiré a los pibes del vecino y terminamos en una guerra de bolas de nieve.
Qué lindo es vivir aquí. La motoniveladora pasó limpiando la calle y tuve que apalear otra vez la nieve que me tiró en el frente de casa. Qué feliz soy.
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19 de Diciembre
Anoche volvió a nevar, la motoniveladora volvió a pasar y tuve que limpiar la entrada al garage dos veces.
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22 de Diciembre
Volvió a nevar anoche. Cuando terminé de apalear la nieve, paso la motoniveladora y llenó otra vez de nieve sucia todo el frente de casa.
Hoy no pude ir a trabajar por culpa de la nieve. Estoy un poco cansado de tanto apalear nieve. Hoy llamé a mi primo a Rosario y mi tía me dijo que se había ido con la familia al balneario La Florida.
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25 de Diciembre
FELICES NAVIDADES BLANCAS. Aquí no para de caer esa porquería blanca, ya tengo las manos llenas de callos por culpa de la pala. Creo que el cornudo del chofer de la motoniveladora me debe estar vigilando desde la esquina porque ni bien termino de limpiar el guacho pasa y me llena la vereda de nieve sucia. Maldito chofer.
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27 de Diciembre
Anoche cayo mas porquería blanca. Ya hace tres días que estoy encerrado en la casa, solo salgo para apalear nieve y el maricón de mi primo en la playa.
Me
paso horas en la ventana vigilando al de la motoniveladora, si lo agarro le corto la cabeza. Por qué no usan mas sal para derretir el hielo y la porquería blanca, ya no aguanto las manos de apalear y apalear.
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28 de Diciembre
Hoy cayeron 60 cm. de esa porquería blanca. Maldito Montreal. Hoy resulta que se rompió la niveladora y el muy caradura del chofer vino a pedirme la pala prestada, le dije que ya rompí tres palas por culpa de la nieve sucia que me tira en la vereda. Mi pobre auto esta sepultado en la porquería blanca. Terminé por romperle la cuarta pala en la cabeza.
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31 de Diciembre
El imbécil del noticiero se volvió a equivocar, no cayeron los 30 cm. pronosticados, cayeron 60 cm., maldita su madre. Aqui no hay nada que hacer esta noche para celebrar el ano nuevo, nadie puede salir por culpa de esa horrible nieve, no se escucha nada en español en la radio, ni siquiera un tanguito para alegrar el espíritu. Estoy cansado y me siento muy solo.
Volví a llamar a mi primo pero estaba en la piscina y no quiso venir al telefono el maldito.
El muy desgraciado va a asar un lechón en el patio y yo aquí sin poder asomar la nariz afuera.
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5 de Enero
Hoy por fin pude salir de la casa y buscar algo para comer. Estuve cuatro horas apaleando para sacar el auto de la montaña de porquería blanca en que estuvo sepultado por más de una semana. Por fin después de dos horas y tres baterías arranco. Malditos sean el auto, la nieve y Montreal.


Anonimo , encontrado navegando.

lunes, 24 de marzo de 2008

A las madres de mayo


Un pequeño aporte en esta fecha tan importante.

Te busca madre mientras su cuerpo es mecido
por el mar en el que se sumerge dormido.
Sueña tu abrazo, busca recuerdos,
a los que aferrarse para no conciliar el sueño.

El mar se inquieta, es tempestad, lamento.
¿Quién pudo lanzar mil ángeles desde el cielo?
Y oye tus gritos, blancos pañuelos,
cubren sus aguas, los trajo el viento.
Manda una ola para que se lleve
a los traidores que sembraron tanta muerte.

Barcos y naúfragos oyen sus voces.
Les dicen "Nunca, nunca, olviden nuestros nombres".
Díle a las madres que en algún lado,
donde hace falta, seguimos luchando.

Madre, tu hijo no ha desaparecido.
Madre, que yo lo encontré andando contigo.
Lo veo en tus ojos, lo oígo en tu boca,
y en cada gesto tuyo me nombra.
Lo veo en mis luchas y me acompaña
entre las llamas de cada nueva batalla.

Guían mis manos sus manos fuertes,
hacia el futuro, hasta la victoria siempre.
Guían mis manos sus manos fuertes,
hacia el futuro, hasta la victoria siempre.

Ismael Serrano

jueves, 13 de marzo de 2008

EL CAMINO NO ELEGIDO

Este es un poema de Robert Frost que conocí gracias a Raquel.

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

martes, 22 de enero de 2008

Che 1997

Lo han cubierto de afiches /de pancartas

de voces en los muros

de agravios retroactivos

de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo

en memoria trivial

en ayer sin retorno

en rabia embalsamada



han decidido usarlo como epilogo

como última thule de la inocencia vana

como anejo arquetipo de santo o satanás

y quizás han resuelto que la única forma

de desprenderse de él

o dejarlo al garete

es vaciarlo de lumbre

convertirlo en un héroe

de mármol o de yeso

y por lo tanto inmóvil

o mejor como mito

o silueta o fantasma

del pasado pisado

sin embargo los ojos incerrables del che

miran como si no pudieran no mirar

asombrados tal vez de que el mando no entienda

que treinta años después sigue bregando

dulce y tenaz por la dicha del hombre.

Mario Benedetti

viernes, 4 de enero de 2008

Muertes ( fragmento , por Juan Gelman)

Un día vi pasar a la muerte
no iba a caballo
chillaba como las golondrinas alrededor de Santa María Maggiore.
Es triste una muerte así
lo digo en serio y por las duda que alguien no sepa que una muerte así es triste.
Esa muerte chillaba como un condenado
no la favorecían el bello estío, las fuentes, las mujeres que ella dejaba transitar
como calor, fuego o piedad.
La muerte esa no valía un centavo en ningún lugar del mundo.
Por empezar no era necesaria,
no tenía aventura ni coraje,
no cantaba,
no era capaz de hacer cantar,
no usaba medias azules.
Sus ojos chillaban como golondrinas cortando la tarde alrededor de Santa
María Maggiore.
Lo digo yo que la vi.
Daba lástima o pena esa muerte a cocheros caballos suaves en la mitad del día.
Muerte sin gusto,
sola,
infeliz,
muerte vieja,
sin volar,
sin hilo en los piecitos,
chillando en la mitad de la plaza.

Cuando terminó de pasar tuve miedo,
no quiero ver nunca más a esa muerte,
de todo corazón no quiero verla nunca más,
especialmente el día de mi muerte.